Потрёпан воздух ветром. Воют мысли.
Слетает с тела грешное вчера.
Твердеет подорожник внутри сердца,
и в голове закончилась весна.
И холодно опять под взглядом Бога,
в тайгу уходят ноги без меня:
там сны для рукокрылых, разделённых,
а подо мхами скрыты небеса.
Я от него сбегаю сто столетий,
плыву как от больного моря кит,
а он не отпускает, и желейно
льёт искусом по органам моим,
и исчезает в амальгамных звёздах
с изяществом искусственных причин…
желейное
© Copyright: Елена Збаражская, 2020
Свидетельство о публикации №120051306702
Свидетельство о публикации №120051306702
Рецензии
