Не стремлюсь в священные анналы,
На покой уйти не тороплюсь,
Не включаю федеральные каналы,
Не люблю людей и часто злюсь.
Я поэт бездомный и Безродный,
Рифму высекаю топором.
Кто-то говорит мне, что я Родный,
Повалив мне в сердце бурелом.
Я пишу, в столе уже нет места.
Громко говорю - почти на крик!
Бедная же, ты, моя невеста,
Я к тебе за четветь века не привык.
Я душевным мучаюсь недугом,
Горько пью, пою совсем один.
Хлеб делю с невидимым я другом.
Статью смел, но дожил до седин...
(с) Иван Безродный
Безродный поэт...
© Copyright: Иван Безродный 77, 2020
Свидетельство о публикации №120051306338
Свидетельство о публикации №120051306338
Рецензии