Знакомый с детства запах нафталина,
влекущая нас тайна сундука,
где прошлое – не времени руины,
а добрая – в грядущее – рука.
...Завидую стихам раскрепощённым,
свободным от размера и от рифм.
Но, знаю, Воскресением прощёным
вернётся стих, презрев дельцов тариф.
Вернётся стих, способный то набатом
в минуту испытания звучать,
то дедовским испытанным булатом
звенеть в ответ, когда нельзя смолчать.
Стих - все слова, как хлебные колосья,
несут в себе дар солнца и земли,
где и простор, и хор многоголосья –
роятся там снежинки и шмели.
...Я в детстве спал на сундуке старинном –
он кораблем моим был в шторм и штиль.
Хочу, чтоб детства запах нафталиновый
мой стих, как шерсть, от моли защитил.
Завидую стихам раскрепощённым
© Copyright: Олег Битцин, 2020
Свидетельство о публикации №120051304284
Свидетельство о публикации №120051304284
Рецензии