Да, я насмешливый поэт,
Мне не пристало бонвиваном
Строчить надушенный сонет
И взоры полнить ураганом,
Твоим любуясь тонким станом.
Стояла ты, горда собой
И пристальным моим вниманьем,
Я был, как берегом прибой,
Пленен твоим очарованьем
И язычка в губах мельканьем.
В твои уста свой поцелуй
Вложил конфеты сладким ядом,
Скажи мне (и конфету жуй):
- Цветешь ли яблоневым садом
Когда твой муж с тобою рядом?
Твой скучный муж, твой деловой,
Любил ли он тебя без меры?
Дышал ли он одной тобой?
Иль только долларо-химеры
Он возводил тебе в примеры?
Нередко ты должна ему
В своих затратах отчитаться.
Любовь ли это – не пойму,
А, впрочем, очень может статься
Любовь…к портретам «дяди Бакса».
Совсем иначе я богат,
Какая скука - быть педантом.
В твой белый, яблоневый сад
С своим насмешливым талантом
Вхожу веселым музыкантом.
1997год
Жена скупого дельца
© Copyright: Алексей Пышкоев, 2020
Свидетельство о публикации №120051303669
Свидетельство о публикации №120051303669
Рецензии