Когда нам кажется, что мы здесь уже были,
Не место вспоминаем – состояние души.
У дома из ракушечника пористого, жёлтого…
(Да, у чужого дома…)
То чувство - обуяло.
Казалось, сладостней истомы не ощущала я,
И покатились слёзы…
И взгляда оторвать я не могла,
Узор знакомый, в завитках ища.
Дом из ракушечника… Первое, родное,
Что увидала я проснувшись,
Когда в колясочке впервые
У дома своего спала.
Теперь он бел, оштукатурен,
Но это чувство…
Просто чувство,
Вдруг через тридцать лет
В младенчество отбросило меня:
Когда вся родина – двором была;
Границею – забор;
Зверями – Шарик;
А человечеством – лишь мама
И старенькая бабушка моя…
Дежавю
© Copyright: Татьяна Белова, 2020
Свидетельство о публикации №120051303633
Свидетельство о публикации №120051303633
Рецензии