Этот холод, мелкая дрожь листвы,
Все говорит - отступить, ни о чем не думать.
Мне про тебя снятся густые сны,
Я их на хлеб намазываю, как хумус.
И представляю звуки твоих шагов,
Бег каблуков, по сырому асфальту неба.
Я открываю сотни других миров,
Нюхаю их, как гончий идёт по следу.
Запах и звук, ветер сбивает с ног,
Сладкий мед разливает столовой ложкой.
Я собираю историй солёный сок,
И рассказываю за обедом кошке.
И среди тысяч придуманных мною слов,
Фраз и текстов, записанных мной в тетрадку,
Из морозоустойчивых их сортов
Прорастает только твоя загадка.
Загадка
© Copyright: Иван Кодин, 2020
Свидетельство о публикации №120051303111
Свидетельство о публикации №120051303111
Рецензии