Уходя уходи, а я не ушёл...

Ты всегда отвечаешь
на сердца призыв,
В полусне, полутьме
занавешеных окон...
То я музыку слышу,
то горла надрыв,
То я глажу распущенный,
русый твой локон...

Уходя уходи...
А я не ушёл...
Из той жизни далёкой,
до боли мне близкой...
Что спустя много лет
я в сердце нашёл?..
Нужно просто прощать
и поклон людям низкий...

А друзья, кто они,
зачем, почему?!..
Как понять на земле
это ёмкое слово...
Пролетели как сон
те счастливые дни,
Но я к ним возвращаюсь
снова и снова...

Я на внука смотрю,
он такой же как я,
Может я стал таким же
наивным ребёнком...
Ведь страничка души,
это тоже семья,
И взлетает строка
к небесам жаворонком...

Они жили во мне,
эти люди любви,
Джо Дассен, Далида,
наш Высоцкий...
Это воздух весны
и в садах соловьи,
Ахмадулина, Визбор,
непонятный мне Бродский...

И копила душа
все ошибки мои,
Радость встреч,
боль потерь, расставания...
Осень мне говорит:
"Никого не вини!"..
Наша жизнь,
это миг покаяния...

И сужая свой внешний,
обманчивый мир,
Сокращая потребность
уставшего тела...
Как мираж исчезает
злосчастный кумир,
И теперь до него
никакого нет дела...

И душа ощущает
Свободный полёт,
Сбросив мерзкий свой груз
осуждения, злобы...
И в потоке добра
сердце к свету ведёт
По небесным
нехоженным тропам...

Володя Окороков