Шинель не по-Гоголю

Бывает всякое. Семь пятниц на неделе.
Устраивают я и  каждый свою жизнь.
Под ноги Дамам кто хоть раз бросал шинели,
Любви тот служит и одной из всех Отчизн.

Русь-матушка, тебе идут печали,
Когда дожди оплакивают нас,
Даст Бог, во сне не сильно тосковали,
Что было, утром в чём-то повторясь.
Доходчива, ты Родина, рассветом
Закат, в нём неожиданно красна.
Идём по жизни рядом с этим цветом,
Отказ коль и слабеет вся страна.
Под неусыпным взором сил небесных,
Не мир ты покоряешь, а сердца.
В груди те бьются сильно самых честных,
Поэта кто-то в роли и борца.
Не миримся! Те рвут страну на части,
Как шелудивые те псы на злобу дня.
И сей вопрос ребром стоит, не празден,
Что даже взбунтовалась и весна.
То зацветёт, то холодом умывшись,
Пытается сказать, что тяжко ей.
Как офицер, она не станет бывшей,
Её запомнит свет моих очей.
Сносил пальто, плащей довольно много,
А серая шинель дороже их.
 Привыкшая, когда звучит тревога,
 От боли о Руси кричит мой стих...