Себя ловлю на мысли, что старею,
Наверно, телом больше, чем душой,
И сам себя немножечко жалею,
Что возраст наступает непростой.
Но, из мужчин, в роду пока не старший,
Еще есть те, кого зову на ВЫ,
И так рулю тихонечко и дальше,
Тропой нелёгкой избранной судьбы.
Бросаю взгляды на идущих мимо,
И упиваюсь девичьей красой,
И кажется, что женщин половина,
Не против быть в компании со мной.
Пишу стихи, но пробую и прозу,
Времен далеких требует посыл:
Поведать, как отец садил березу,
Как плел корзины и веревки вил.
Жалею дней давно ушедших замять,
Отца и мать зову – но не идут.
И хочется былого горстку занять,
Да только годы занять не дают.
Чудак ты, парень! Разве так бывает,
Чтоб возвратился миг ушедший вспять?
И я живу, за то себя прощая,
Что не успел так много им сказать.
Чудак
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2020
Свидетельство о публикации №120051301813
Свидетельство о публикации №120051301813
Рецензии