О наболевшем

Мы все мечтатели мечтаем
С земли подняться до небес.
Читаем, мыслим, сочиняем,
Чего же ты добился днесь?
О нет, подвинуть не возможно
Великих с трона своего:
Они сидят с довольной рожей
И время их давно прошло.
Но были признаны они
Великими не просто так.
Как люди были рождены:
Их ум не сборище палат.
Они людского мысли сердца
Увидеть, распознать смогли.
Но в жизни не найти нам место:
Рабочим мысли не нужны.
Тут много всяческих поэтов,
Но все как будто бы в себе,
Мне либо не найти ответов,
Либо гневные в душе.
И мало кто тебя заметит:
Все равнодушно оббегут
Иль возгордившись обдерут
И в памяти вас не отметят.

Мне кажется, что все поэты
Закрыты в сердце и в уме:
Им скучны дерзкие напевы
И мыслят только о себе.
Они уже не Боги лиры -
В них нету веры в чудеса.
Когда в свои не веришь силы,
Добиться можно ли, друзья?
Они уже смирились с жизнью
И стали времени рабы.
Я верю и люблю отчизну,
А любите её ли вы?
Всё равнодушие есть в том,
Чтоб видеть одного себя,
Не видеть глубины ни в чём,
Как есть, всё принимать всегда.
А те, кто обнаглел вконец,
Придут к тому, кто наверху,
И скажут: "Рифма-то капец!"
Не видя мысли глубину.
Я может в меру тоже грешен,
Но я хотя бы признаю,
Они же путают узду,
Мир на самом себе повешен.

P. S.
Но всё же есть и исключенья,
И я обязан указать,
Что средь рутинного теченья
Всегда их можно отыскать.