Сидит в ночи слепой писака
Никем не признанный, однако.
Строчит, что в голову приходит,
И строки в строфы переводит.
Натянут нерв, как лиры струны,
И мысли лезут полоумны:
Войти в природные процессы.
Как ни крути – миры все тесны.
Мы рождены все для чего-то:
Кто в небеса, а кто в тенёта.
Душа бессмертная. А тело?
В недра пойдёт для передела.
Не всякий говорящий: «Боже!»
В раю идиллию умножит.
Не обольщайтесь, человеки,
Всё так задумано навеки.
Как бы не лезли в Божьи кущи –
В сады лишь праведник допущен.
Коли грешишь на сей землице,
То в рай взлетят одни лишь птицы.
И сколько б ни писал ты ныне,
Земля останется в помине.
Слепой писака
© Copyright: Александр Воронников, 2020
Свидетельство о публикации №120051206997
Свидетельство о публикации №120051206997
Рецензии