Ворона, оперённая сырой листвой,
Прохладной осенью насквозь пропахла.
И в клюве красном, бархатном
Несёт ко мне вопрос -
«Ты точно тот, кто есть? Ты кто?»,
Когтистой лапою царапая весну зачахшую.
Ландо, запрЯженный большим ежом,
Везёт нас слепо в чёрный микрокосм.
И птица смотрит оловом,
В нём - синий купорос.
Есть цвет, но будто бы нуарное кино.
Сквозь землянистый пар она беззвучно вторит свой вопрос.
Нахохлившись, перелетела на плечо,
Швырнув в меня густой комок прохлады,
И начала выклёвывать глаза,
Рвать медными когтями мне лицо,
Бить крыльями сырыми по щекам,
А я молчал - мне было хорошо. Мне было больше ничего не надо.
Я молчал
© Copyright: Демьян Уханов, 2020
Свидетельство о публикации №120051200694
Свидетельство о публикации №120051200694
Рецензии
