Чернила, пролитые на бумагу

Только когда забываешь о времени, приходит настоящее вдохновение.

Именно тогда ты становишься свободным от всего, и бескрайний поток мыслей проникает в каждую клетку мироздания.

Теперь ты способен вершить, тобою же придуманные судьбы, даже не задумываясь о последствиях, и носишь гордое имя писатель.
И все и всё подвластно твоему взору…

Чего можно ожидать от человека, который настолько предсказуем. Наверное, ничего, ведь каждое его действие является приближённой копией предыдущего. Где же его фантазия, спросите вы, где же его стремление к познанию чего-то нового, неизведанного. Приходит время для осознания того, что он вовсе лишён этих качеств, его чувства притуплены, как кусок сгнившего дерева, неспособный дать побеги.

Он расчётлив, но не в состоянии рассчитать даже статьи своих расходов, весьма начитан, но с детства не прочитал полностью ни одной книги. А зачем? Ведь его мир слишком мал и тесен для новых знаний. Ведь для того, чтобы узнать что-то новое, он должен выбросить что-то старое. Этого он делать не хотел. Он жил воспоминаниями.

Воспоминаниями о беззаботном и радостном детстве, о задумчивых прогулках по хвойному лесу в юношестве. Это всё держало его на плаву, не давая сойти с ума и достигнуть той грани, которая отделяла его от того, чтобы разбавить прекрасное пение утренних птиц выстрелом в висок. Чего можно было ожидать от создания, считающего себя человеком, но не являющегося им.

Он выглядел как человек, он, так же как и все писатели, стучал по клавишам своей печатной машинки в духоте ночи, разумеется, в те дни, когда был обременён вдохновением. Во время этих бессонных ночей его сознание отключалось, давая выброс неутихающему потоку мыслей, не всегда хороших и добрых. Но ведь у творческой личности не может быть по-другому.

В последнее время всё больше проявляется в нём что-то зловещее. Неудержимое, словно зверь, готовый в любое мгновение разорвать цепь, на которую его когда-то давно посадили. Одиночество и безразличие ко всему, что происходило вокруг, порою пугали его. Мыслям не за что было ухватиться, невозможно было обрести равновесие: ту основу, которая блуждала где-то рядом, но никак не хотела подчиниться. Его пугал окружающий мир.