Скрижали

Я не оптимист, не пессимист, а в целом, неплохой артист.
Нередко неказист, нечасто нос вздираю ввысь.
Плацебо для меня сама реальность, бытовая жизнь,
Что метко поражает своей кистью, как шальная рысь.
Не вижу я в разметках строгих смысл, в дробях неправильных дефис,
Где "ниже" означает меньше по итогу приз.
Мне ближе мысль о Боге, метафизике частиц,
И камнем вниз не страшно падать ниц,
коль ты и маленький, но принц.
Ум, словно шприц, мой проницателен, 
в системе  сальных лиц,
И в гуще дум я прожигаю свои дни пером жарптиц.
Таков мой путь, моя судьба не блиц, а марафон страниц,
Бессмысленный поток из строк, рифмованный на бис каприз.
Писать - мой дар, что принуждает грызть гранит границ,
Что так мешает плыть без виз по небу среди серых птиц.

-

Но так и быть, не без огрехов я кручу педали,
сквозь прорехи спиц узрел недостающие детали,
Собрав пазл всех скрижалей из темницы подсознания.
Не знаю я, как далеко зайдёт моё скитание.