Азазелло сварил свой крем.
Мажься, Рита, пора на праздник!
Не любима ты здесь никем,
Лишь целует ветер-проказник.
Полетишь, ты, на шумный бал,
Пожалеешь бедную Фриду.
Пригубишь с тёплой кровью бокал,
Я тебя потеряю из виду.
Кружит вальс из чертей всех мастей,
Змеи золота греют запястья.
Я с дипломом давно инженер,
А не бедный растерянный мастер.
Все горит — и бумага и жизнь!
Присягая на верность Чёрному,
Ты забыла меня спросить...
Оттого я и пью по-чёрному.
(с) Иван Безродный.
Маргарите...
© Copyright: Иван Безродный 77, 2020
Свидетельство о публикации №120051203152
Свидетельство о публикации №120051203152
Рецензии