Из Чарльза Буковски - Стихи о смерти - 3

                Чарльз Буковски

                СТИХИ О СМЕРТИ - 3               


                утомившийся к вечеру


              курю сигарету и замечаю комара
              распластавшегося на стене и
              погибшего
              в то время как органная музыка из глубины веков играет
              в моём чёрном радио
              тогда как моя жена смотрит внизу арендованный видик в формате
              VCR.
              это пространство между пространствами,
              это когда вечная война на мгновение ослабевает, это когда
              учитываются необдуманные годы:
              битва была утомительной... но временами,
              занимательно, например,
              спокойно отдыхать здесь
              после заката, когда звук столетий пробегает
              по моему телу...
              эта
              старая собака
              спящая в тени
              спокойная
              но всегда наготове.            
               


           tired in the afterdusk

smoking a cigarette and noting a mosquito who has
flattened out against the wall and
died
as organ music from centuries back plays through
my black radio
as downstairs my wife watches a rented video on
the VCR.
this is the space between spaces, this is when the
ever-war relents for just a moment, this is when
you consider the inconsiderate years:
the fight has been wearing…but, at times,
interesting, such as
resting quietly here in the
afterdusk as the sound of the centuries run
through my body…
this
old dog
resting in the shade
peaceful
but ready.


                первое стихотворение позади


                64 дня и ночи в этом
                месте, химиотерапия,
                антибиотики, кровь текущая по
                катетеру.
                лейкемия.
                у кого, у меня?
                в возрасте 72-х у меня была такая глупая мысль что
                я просто мирно умру во сне
                но боги хотят чтобы всё было так как они хотят.
                я сижу за этой машинкой, разбитый вдребезги,
                полуживой,
                всё ещё ищущий Музу,
                но вернулся я лишь на мгновенье;
                пока ничто не кажется тем же самым.
                я не перерождаюсь, только
                гоняюсь за
                парой дней, а ещё за парой ночей
                вроде
                этой.   



       first poem back

64 days and nights in that
place, chemotherapy,
antibiotics, blood running into
the catheter.
leukemia.
who, me?
at age 72 I had this foolish thought that
I’d just die peacefully in my sleep
but
the gods want it their way.
I sit at this machine, shattered,
half alive,
still seeking the Muse,
but I am back for the moment only;
while nothing seems the same.
I am not reborn, only
chasing
a few more days, a few more nights,
like
this
one.

                from: "The Pleasures of the Damned"


                12.05.20