Фант...

Куда-нибудь, куда-нибудь
лети, конфетная обёртка,
ну например, туда, где путь
очерчен, но не перечёркнут...
Куда-нибудь к ответу, в сад,
где никого, где я и осень
глядим на яблоневый ряд
и тишину не превозносим...
Где круг положенных систем,
вместив сует цыганский табор,
ещё обводится и тем,
что растанцован в шаг октябрь,
в котором энное число,
как есть, в благом самообмане
давно уставшее крыло
несёт, что пятерню в кармане...
Ты долети, мой блеск надежд,
желаний малых труд и воля,
к местам, где искренностью свеж
порядок светлых меланхолий...
Ты долети, конфетный фант,
туда, где жизнь несильно горше,
и стань, как бабочка, как бант
на шее яблони замёрзшей...
Чтоб мог мой кот день изо дня
с раскосой вечностью китайца
смотреть, как Бог по всем теням
гоняет солнечного зайца...
И чтобы мне иных конфет
на Судный час в своём ответе
не знать под собственный портрет...
Ты долети до яблонь этих...

2015г.