Бренные сны, как иллюзия лимба
Ждут своей участи нового дня
Бодро иль хмуро, мы тонем в заботах, где ж погружаться тут внутрь себя?
Ответ сей безликий, как впрочем вопрос
Он призрачный, бледный и в корень пророс.
Нет нигде истины, средь наших знаний, это обманка, как тень оригами.
Вновь продолжая плодить естество
Так и не спросим себя самого-
Где же та правда, всецелая суть
Где та мечта, возносящая путь?
Слепо целуя трактаты волхвов
Спит беспокойно усталый народ
Сон не свободен, он вколотый в нас
Внутри и снаружи
Всегда и сейчас.
Не существующий сон
© Copyright: Сэм Голд, 2020
Свидетельство о публикации №120051105928
Свидетельство о публикации №120051105928
Рецензии