Как же ты выносил, Иисус, эти все феритроны,
шелка, из которых спасение, плача, смотрит,
блях серебро и золото, что со свечами спорит,
коленями мрамор истёртый, молитвы и стоны?
И окаменевшие ангелы в белых хламидах до пят
на башнях над вспаханными полями
и всадников спины над мчащимися конями,
что исчезают, как только упрётся в них взгляд?
Чем были тебе, Иисус, давно истлевшие чресла
на соломе узкой лежанки над глиняным полом
в тот час, когда за окном звезда мерцает над долом
и прижимается сон к зачатию тесно?
Колодец, полный костей и стенаний.
Что за столп, сотрясаемый судоргой плача?
Кто там злоумышляет и рядом маячит,
спрятал их от Тебя между явью и снами?
Как же ты выносил...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120051101683
Свидетельство о публикации №120051101683
Рецензии