...А когда я умру от подагры,
Без остатка рассыпав песок,
За бесценок стихи мои сбагрят
Трём безумцам,любителям строк.
Первый их растасует по полкам,
И рассмотрит сквозь призму науки,
И рассыплет на сотни осколков
Пирамиду из рифм и звуков.
А потом,сквозь структурный анализ
Пропустив то,что было душой,
Скажет только:
- Крепчает маразм.
Графоман умер! Вот хорошо!
А второй пролистает брезгливо,
И процедит,как лорд, сквозь губу:
- Ну,стихи!Ну,подумаешь,диво!
Я писать их и лучше могу.
...Только третий заплачет украдкой,
Белой завистью переполненный,
И склонится над мятой тетрадкой,
Со стаканом, водкой наполненным.
Тихо скажет:
- Нет больше поэта!
Помянем его - стоя, не чокаясь...
И ты знаешь,любимая - это
Генеральская будет почесть.
Предчувствие
© Copyright: Анакойхер, 2020
Свидетельство о публикации №120051009147
Свидетельство о публикации №120051009147
Рецензии