Жизнь несется как на лифте,
Башня в тридцать этажей,
Дверка, словно, в манускрипте,
Исцарапал, вот, злодей.
Мне немножечко пониже,
Друг живет на цифре семь,
Было время - жили ближе,
Перешагнуть через плетень.
На проезд имею пропуск,
Полчаса мне на метро,,
Везде нужен нынче допуск,
И маска, также, на лицо.
Жаль, что я не летописец,
Диктофон бы я достал,
К другу вот, везу гостинец,
Сам всю ночь на кухне гнал.
Две четверки - четвертинки,
Сорок пять прошли года,
Только, девочки снежинки,
Снятся все же , иногда.
На полтиннике мы были,
Поднимаемся мы ввысь,
Житейский груз мы накопили,
Только, в чем весь этот смысл.
Друг на пенсии три года,
Нет мне хода до него,
Начудила мать природа,
Знаем мы что вирус - зло.
И сидим мы возле двери,
По обеим сторонам,
То ли люди, то ли звери.
Уже святые, по годам.
10-05-2020
Жизнь на лифте
© Copyright: Василий Бухаров 62, 2020
Свидетельство о публикации №120051008827
Свидетельство о публикации №120051008827
Рецензии