Что же Вы, взрослые, гады творите.
Мы же не волки, чтоб нас за флажки.
Вы что же за деньги мать продадите?
В Вас не осталось и капли любви?
Жадный чинуша, росчерк пера.
Так оборвалась чья-то судьба.
Кто-то смолчал, кто-то спрятал глаза,
И по чьей-то щеке покатилась слеза
Детские души. Адский огонь.
На пепелище жуткая вонь.
Жаль не излечит и тыща свечей
Мамам СОЖЖЁННЫХ безумство ночей.
Доброй...
Молитве сегодня не быть.
Хочется плакать, хочется выть.
Мы же не волки, чтоб нас за флажки.
Боже, кричу, ты НЕ ПРОСТИ...
-орфография и пунктуация автора сохранены-
Что же вы, взрослые, гады, творите... 28. 03. 18
© Copyright: Иван Кургалин, 2020
Свидетельство о публикации №120051008534
Свидетельство о публикации №120051008534
Рецензии