Случившееся

(А. К.)



Лишь злость и скука
В этот час порука
Здоровости и ясности ума.
Я будто брежу,
В суете всё реже
Отображая всплывшие слова.

Какие дали
Только не видали
Разъезженные мысли без идей.
Я будто брежу:
В суете все те же
Обрывки лиц, страниц, затей, людей...

Взахлёб кричало
Смытое начало.
За ним искал замызганный ответ.
Но только пуще
В разношёрстной гуще
Я видел, что навряд ли я поэт.

Пишу от бреда.
Сточенное кредо
За графоманством разобрать никак.
Пишу от скуки:
В строчечной науке
За годом день я становлюсь мастак.

Но если вспомнить
Эти бедоломни,
Покажется всё глупо и смешно.
А, впрочем, правы
Мудрости оправы:
Смешно, что не удалось и прошло.

А вспомнить: видел
Чудную обитель,
Её я ухватил, как рак клешнёй.
И долго тешил,
Заполняя бреши,
Себя любовной сладкою брехнёй.

Она смотрела
Ласково и смело.
Её глаза встречались мне везде.
О них и в свете,
Если о портрете
Вдруг спросят, я скажу, и здесь;

Скажу открыто:
Ими лишь пробита
Тропа в неспелость сердца моего.
Тогда детали
Будто бы пропали.
Тогда не нужно было ничего.

Но дальше - больше,
Линии всё тоньше.
Мне открывалась снова красота:
Густые копны,
Что нерасторопно,
Неотвратимо падали не так,

Прямые брови
(Я не видел вровень
Таких серьёзно-женственных бровей),
И гордый носик,
И тугие оси
Ресниц, и голос - лучше и правей

Которых только
Может - полудолька,
А может, меньше в мире... Ай, плевать!
Одну лишь шею -
Ты найди стройнее -
Какая радость просто вспоминать...

И вот я вспомнил
Эти бедоломни:
Какую чушь я только не сплетал.
Себя-Икара,
Сплавленного в жаре,
Сейчас смотрю смешливо я-Дедал.

Ковались страсти
В раскалённой пасти,
В горниле юных желторотых дней,
И как же глупо
Каждый мой поступок
Смотрел на Ту, кто старше и мудрей.

Я славно бился,
Правда, отступился...
Меня хватило, чтоб понять печаль.
Её печали
Ясно отвечали.
Она застыла, стала просто сталь.

За днём недели
Быстро пролетели.
Быть может, для Неё, не для меня.
Я долго бился,
Но потом смирился,
Случившееся в памяти храня.

Теперь иначе:
Сердце не заплачет.
Мы с ним и с Ней хорошие друзья.
И пыль осела,
В новые пределы
Открыв пути Судьбинского коня.

Но всё же часто
В суете ненастной
Я вспоминаю хрупкую Её.
Но в ней ли дело?..
Как же неумело
Пишу я - видно, это не моё...