О поэзии Данила Короткова

Настала осень. Вымерзла земля
В преддверии зимы неумолимом.
Свисает с неба солнце, как петля,
Дождей окаймленное паутиной.

Деревья голы. Где-то на Руси,
В Советске, может, может, в Уэлене,
Поэт слагает строки в краткий стих
В отсутствие тепла и настроенья.

Здесь - глубина, здесь - мощь и ясный ум,
Сестра таланта краткость, Авва Отче,
Как будто позабыт зелёный шум
Навек, и не видать весны уж больше.

Да, грусть к лицу поэту завсегда,
А осенью - подавно, в мгле безлистой,
В краю, где века четверть в никуда
Трагический уж не сияет Листьев.

И что же? Пить, молиться, или лбом
Пробить асфальта стену попытаться?
Скрестились "хай", "пRUэт", "салам", "шалом",
Но - до сих пор в помине нет здесь счастья.

И только на бумаге горький факт
Неведомый запечатлеет почерк...
Предбанник ада. Лжи амфитеатр.
Кривое небо. Время одиночек.

-

Перенесёмся временно на Вест,
Отринув мглу безлиственной России.
Да, панорама потаённых мест
Пред нами предстаёт, как на холстине.

Шотландия. Холмы, чертополох,
Вдали играет shepherd на волыне,
Опившись Лагавулин ли, Лафройг,
Бел свет ему, и вовсе не в овчине.

А вот и овцы. Блея, щиплют трав
Прохладные росистые навершья,
Никто здесь про проект не слышал МЯВ,
А, может быть, что даже и про "Першинг".

Высоко над волной суровый мыс,
И море бьёт, шипя, переливаясь...
Потомки древних пиктов зиждут жизнь
В холодной почве, что милее рая.

И этот луг... Он Кухулина снит
И помнит Мерлина, сакральный он, священный,
Хоть час уж минул с Фердиадом битв,
И не гоним, как бренди, бард О'Шеннон.

Эскалибур в валун ушёл, как В. Даль -
Сбирать слова по землям старорусским,
Лучисто Солнце греет пастораль,
И местные стрекочут трясогузки.

Твори, поэт! Спасибо, что ты есть,
Кастальский ключ с тобой, чьи воды святы,
Твои стихи - благая миру весть,
Хоть, может, робот ты,
                иль генератор.





10.05.2020.