книги

ничего. ни радости, ни печали. рвутся книги, страницы уходят в топку. я опять не сплю и рассвет встречаю с сильной болью внутри черепной коробки, с новой книжкой, чаем и пенталгином, с аллергией, таблетками от нее же.

книги мне говорят, как стать самой сильной. взгляд становится холодней и строже.

человек - машина, его настроить не такая сложная уж задача. не давать гормонам нарушить строя, улыбаться чаще, не слышать плача.

все так просто, когда ты сидишь на кухне, никого нет рядом и все спокойно. но снаружи все непременно рухнет, будет очень обидно и очень больно. никакие советы из этих книжек ты не вспомнишь, когда от тоски завоешь. будешь только жаться к кому-то ближе. не найдешь к кому - вены в ванной вскроешь.

но летит страница, за ней другая. кто-то умный шепчет, как надо делать, чтобы жизнь когда-нибудь стала раем, чтобы разум крепок был, как и тело, чтобы дом, семья, все в тепле и ласке.

я глотаю вкуснейшую из наживок. в этой сказке столько красивых красок, что угодно отдать бы. но сказки лживы. если был так счастлив - зачем же вскрылся? почему повесился? как так вышло? почему писал, а в итоге спился? и какая вера таким-то книжкам?

я опять читаю. таблетки, утро, кружка чая, шелест страниц бумажных. и все так красиво, и так все мудро

на страницах

в жизни же слишком страшно.

6.2.20