Канает жизнь цыганскою кибиткою
По сумрачной обочине души.
Тоской овчины, молью перебитою,
Ты боли в пояснице заглуши.
Продуло на ветру апреля ль, августа -
По осени не всё ли нам равно?
Живи себе беспамятно и радостно,
Дорога - всюду, то-то и оно!
Колёса по листве опавшей крутятся,
От сырости на взгорочках скользят.
Зачем гадать? Что будет, то и сбудется,
Забудется. А что ещё сказать?
Живи себе, пока из сердца соткана
Гитара, по-старинному остра,
Пронзает чувства нотами высокими
У жаркого осеннего костра.
Канает жизнь цыганскою кибиткою
© Copyright: Владимир Алексеев Псков, 2020
Свидетельство о публикации №120051000583
Свидетельство о публикации №120051000583
Рецензии