мёртвой птице

Майе Шварцман

Раздавленная небом ли, машиной,
Успевшая увидеть с высоты
И нас, и город наш, и те вершины,
Где смерти нет, где травы и цветы,

Похожа на сгоревшую звезду,
Ты, ветру возвратив полёт и силу,
Из ниоткуда в прошлое беду
В мгновение одно переместила.

Что разгоралось до красна в полёте,
Сокрыто за каркасом из костей
И кожи, за слоями перьев, плоти,
Как уголёк, в ладонях полостей,

И, разгоревшись, становилось грозным
Знамением, предвестником стихии,
Бесплотной, беспощадной, той, что в звёздном
Бильярде пролетает чёрным кием?

Теперь, когда мертва и неподвижна,
У ног моих распластана лежишь,
Я поднимаю голову и вижу
Оживший росчерк над зигзагом крыш.

Бесплотный росчерк твой, разновысокий,
Извилистый, как стебель повилики,
Несущийся в воздушном ли потоке,
Или на ультразвуке в детском крике,

Вселенную пронзает, словно спица,
И сквозь слои кулис и декораций
Достигнет тех высот, к которым, птица,
При жизни ты не смела приближаться.