Про балет

Зинка мечтала учиться в балетном. Пуанты,
белые пачки, батман и прыжок ассамбле...
Тащит она уже пару часов лейтенанта,
под артобстрелом, ползком по застылой земле.

Метр за метром, не чувствуя тяжести ноши-
это почти как глиссе, а за ним пируэт.
— Ты потерпи, потерпи, не стони, мой хороший.
Метров пятьсот нам ещё. Ну а там — лазарет.

Всё, дотащила. Сдала. Военврач обнадежил:
— Вовремя, Зина. Успела. Солдатик живой.
Ты отдохни, посмотри — обморожена кожа...
— Нет, не могу, там ещё не закончился бой.

И, подтянув поясок заскорузлой шинели -
кровь на ветру замерзает и колом встаёт, -
снова под злобные звуки летящей шрапнели
Зинка за раненым в поле обратно ползёт...

Ночью в землянке удастся уснуть еле-еле,
щёки горят и почти что не чувствует ног...
Зина танцует испанские танцы Равеля,
но не выходит во сне её главный прыжок...

Мирное время. Театр. Гардероб. С номерками
Зинка, хромая, таскает чужие пальто.
Вся её жизнь — между первым и третьим звонками.
Занавес. Музыка. Слёз не заметит никто...

В пятом ряду капитан, со звездою героя,
смотрит на сцену, а видит за дымкою лет
ту медсестричку, что тащит его с поля боя
и говорит, говорит, говорит… про балет.