9 мая. Он не любил говорить о войне

Мой дед не умел говорить о войне -
курить выходил, чтоб не видел дом,
как слёзы катились из глаз. И нет
печали, казалось, сильнее в нём.

Не спал он ночами, искал в стене
блиндаж свой засыпанный и окоп.
А утром секрет доверял лишь мне
о том, что тревожит его покой.

Где птицы весной уже не споют,
где сотни снарядов рвали солдат,
укрытым землей в смертельном бою,
губами шептал он: нельзя, назад!

Иль Бог так решил, иль волей судьбы,
но выжить случилось в кровавой мгле - 
хватило прабабки моей мольбы, 
чтоб встретить героя сквозь толщу лет.

Он мирными днями угрюмым был,
трудился под кожей в груди движок.
И снова ночами дед стену «рыл» -
землей та казалась над блиндажом.

Но радость на всех, а горе своё.
Парады - парадами, свет и тень.
Я знал, что ночами держа цевьё,
он рвался в окоп, он не видел стен.

Однажды случилась, пришла беда:
один иль в борьбе лишь с самим собой,
отрыв свой блиндаж, дед ушёл туда,
где души военных нашли покой.

Победа - одна! И внутри, и вне.
Победа - священна! Радость и боль.
Мой дед говорить не любил о войне,
ушёл от меня... в свой последний бой.