Песня о погибели

То было в год перед войной.
Я шоферил на старом ЯГе,
И как-то раз на той гремящей колымаге
Я возвращался вечером домой.

Вилась грунтовка вдоль полей.
Я лихо объезжал ухабы.
Вдруг – глядь: возле куста боярышника баба
Стоит одна в какой-то сизой мгле.

Я думал, что она здесь ждет попутку наудачу,
Подруливаю, торможу, а баба – ешкин кот! –
Стоит нагая, без всего! Ну, дура, не иначе.
Я жму на газ, а грузовик чего-то фордыбачит,
Не трогается с места. Черт возьми, что это значит?
И вдруг меня та женщина зовет:

«Петя, Петя, постой!
Не гони с глаз долой.
Не беги от меня, друг отрадный.
Видишь, платья на мне
Даже легкого нет.
Привези мне отрез белотканый.

Из него я свою
Пелерину сошью
И капот по фасону и стану.
Привези мне отрез,
А иначе я без
Лоскута от тебя не отстану».

Когда растаял морок мой,
До дома я кой-как добрался,
Но рассказать об этой встрече побоялся
Я даже матери своей родной,

Чтоб не назвали чудаком
И не насмешничали дабы.
Но удивительно, откуда эта баба
Прознала, что меня зовут Петром.

О том, чтоб ткань ей привезти, я и не думал даже.
Хоть я дурной был прежде, но не вовсе дуролом.
Ложусь я спать, и снятся мне какие-то пейзажи.
Дворцы, кареты, гренадеры, лошади с плюмажем.
Вдруг баба нагишом идет навстречу экипажу,
И снова речь заводит о своем.

«Друг мой, Петя, беда!
Слушай, завтра среда,
И нельзя больше мешкать нисколько.
Мне без платья нельзя.
Людям стыдно в глаза
Посмотреть. Срамота, да и только!

Привези, все равно,
Хоть батист, хоть сукно.
Для одежды старинного кроя
Раздобудь мне отрез,
Хоть с узором, хоть без,
А иначе случится плохое».

Я разбудил отца и мать
И рассказал им все, что видел.
Мать сразу поняла… Пришла за мной погибель,
Любительница саваны тачать.

«Давно хранится в сундуке
Один лоскут, – шепнула мать мне. –
Ты отвези ей, он как раз сойдет на платье.
И возвращайся к дому налегке».

Наутро – в рейс, я взял с собою узел немудрящий.
В него свернула мать льняной отрез. Под вечерок
Трясусь по выбоинам – к той попутчице пропащей.
Подъехал – никого. Я выхожу. В тиши мертвящей
Бреду к тому кусту, кладу отрез. И вдруг журчащий
Доносится из поля голосок.

«За отрез – исполать!
Берегла твоя мать
Не впустую матерью льняную.
Ничего, что проста.
Я сошью из холста
Хоть рубаху себе дармовую.

А теперь уходи.
Утомился, поди.
Целый день ведь сидел за баранкой.
Дома ждет тебя мать.
Надо, Петя, поспать.
Завтра сызнова в рейс спозаранку».

То было в год сороковой,
А на другое лето немцы,
Задумав пол-Европы переселить в Освенцим,
Пошли на нашу родину войной.

Я воевал и бил врага,
И целым с фронта возвратился.
Видать, отрезом льна тогда я откупился,
У той, что в поле встретилась, нага.

То было в год перед войной…

Песню можно послушать, пройдя по ссылке:
https://soundcloud.com/rosso-345552144/pesnya-o-pogibeli
https://youtu.be/C1u8cIEpWHQ