Пылало зноем роковое лето,
Звенели косы. Думала ль страна,
Что тишь ночную, разорвав, с рассветом,
Ворвется в дом проклятая война?
Закинул дед свой вещмешок за спину,
В глазах с прищуром промелькнула грусть.
«Ну что ж, родные, оставайтесь с миром,
Я ненадолго, к осени вернусь».
Ушел и сгинул. Дети ждать устали,
Всё весточку молили от него.
Так много писем вслед отцу послали,
В ответ не дождались ни одного.
Болот карельских топь его видала,
На псковщине, слыхали, воевал.
В плену немецком деда смерть застала,
Там, по рассказам, след его пропал…
…Земля, я верю, прах его прикрыла,
Свечи огонь несёт ему покой.
С портрета образ деда сохранила,
Такой далекий, но такой родной.
Посвящается памяти деда Иванова Дмитрия Ивановича
© Copyright: Татьяна Реготова, 2020
Свидетельство о публикации №120050904466
Свидетельство о публикации №120050904466
Рецензии