Вы молитесь о каждом солдате!

На войну мать отправила сына,
Знала, верила: “Он возвратится.“
Днём и ночью мать Бога молила,
Лик Христа вышивала на ситце.

Сорок третий, четвёртый жестокий,
Письма редкие в старом конверте.
Наизусть заучила все строки,
Но тянулись года лихолетья.

Вот зима. И морозы под тридцать.
Износилась уже одежонка,
Заболела. Беда не стыдится, 
Во дворе почтальон с похоронкой.

Нет, не плакала, молча читала.
Но не верила буквам. В палате!
На войне ошибаться пристало.
Может, ранен мой сын, в медсанбате?

Вечерами клялась: “Ни за что я
Не умру, пока сын не вернётся.”
Лик Христа вышивала крестом,
Всё ждала на скамье у колодца.

Вот и май, и пионы цветут 
В палисаднике рядом с сиренью.
Похоронку сожгла. Дома ждут,
Сбережёт его крестик нательный.

Постучали в ночи. Дождалась!
Сын вернулся, был ранен осколком.
Нет чудес. Материнская власть
Выше власти господ в треуголках.

Меньше месяца мать прожила.
Умерла в летний день на закате.
Она верила и дождалась.
Вы молитесь о каждом солдате!