Творцы, слагая в думах,
Все пишут, как один, о мзде,
В уме же думают о суммах,
О том прекрасном, ясном дне,
Когда в удобной ложе,
Взирая на антураж златой,
Они взмолятся: "Боже, Боже,
Отдай мне здравость и покой!".
Вот так поэт - столь странный малый, -
Гиперболизируя слегка,
На дом взирал издалека,
Ощупав свой карман дырявый.
Эпиграмма на любого из нас
© Copyright: Иван Клеймёнов, 2020
Свидетельство о публикации №120050809236
Свидетельство о публикации №120050809236
Рецензии