В свои всего семнадцать лет
На фронт повесткой призван дед,
Тогда совсем ещё мальчишка!
Ему б учиться и любить,
А не в сражении немцев бить!
Увы, судьба жестока слишком.
Мать пред иконой помолясь,
В нелегкий путь благословя,
Сынка глазами провожала,
Пока не скрылся вдалеке
С одной котомкой, налегке.
А вдруг в последний раз прижала
Его, родимого, к груди?
Как знать, что ждёт там, впереди?
Так страшно. Всех война косила –
Уж полдеревни полегло...
И снова снегу намело...
Эх, где б набраться бабам силы?
Как это все преодолеть?
Как обмануть разлуку-смерть
И ждать? И ждать и просто верить,
Что распроклятая война
Когда-то кончиться должна,
И сын опять заглянет в двери.
Проводы сына
© Copyright: Марта Четвертова, 2020
Свидетельство о публикации №120050809207
Свидетельство о публикации №120050809207
Рецензии