Фиалка милая Подборка стихов 10525

СЕРГЕЙ  НОСОВ

ФИАЛКА МИЛАЯ
ПОДБОРКА СТИХОВ 10535


   .   .   .
Фиалка милая
ты мне
совсем родная
и для меня ты
словно островок
и неба  синего
и нежности девичьей
той самой
что мы ищем
в этом мире
бродя по свету
вдоль и поперек


а ты так близко
здесь
в траве высокой
что очень сердится
сегодня на меня
за то что я
хочу тебя забрать
с собой тайком
в свои глубины жизни
и к своим вершинам
радостной любви
где все иначе
чем весной обычной
в которой все
и скучно и смешно.



   .   .   .
Ты слышишь
как дышат деревья
в ночной тишине
в опустевшем саду
и слышишь
как шепчутся травы
украдкой
разбуженным утром
в полях одиноких
и чувствуешь
ветра полет
по ладоням своим
протянутым
к синему небу порою
и ты узнаешь
ласки нежного солнца
в горячем июле
по которым запомнишь
утехи любви
и  ее доброту неземную


весь мир -
он конечно живой
и дает тебе силы
прожить
свою долгую жизнь
и дает тебе радость
кружиться
как пух тополиный
в июне
ведь и сам
этот мир
беззаветно влюблен
в волны жизни
что бегут по нему
как по морю
к своим берегам
где всегда
начинается счастье
и незримый
восторг волшебства.


   .   .   .
Утро стучится в окно
как совсем еще
юная девочка
и пусть смело приходит
ко мне
без смущенья
оно лучше
чем вечер угрюмый
седой
одинокий и злой
и пусть в куклы играет
опять на полу
и танцует
и пусть строит
свой маленький
кукольный дом…
это лучше
чем воющий ветер
за дверью и стужа
чем следы
в старых валенках
рядом
в глубоком снегу


пусть и солнце
играет на платье ее
этой девочки милой
и пусть важно надувшись
сидят облака
у нее на коленях
в своих белых
невестиных платьях
и не скажут
в каком же краю
будут замуж они
выходить


хорошо в этом мире
как будто
и сам я на облаке
белом
свесив ноги сижу
и смотрю
на далекую землю
и считаю на ней
и дома и деревья
и дышу
чистым воздухом
свежим
и думаю - как же много
его прямо рядом
со мною вокруг.


   .   .   .
Что бы там ни писали
про прелести
белой зимы
все же холод и снег -
это вовсе
не здорово
не присесть на скамью
в старом парке -
замерзнешь…
и приходится вечно
куда-то идти
а поднимется ветер
как лающий пес
изо всех подворотен…
никуда от него
и не скрыться
кроме теплого дома
где можно
всю зиму украдкой
прожить


вот весна -
это песня о счастье…
в зеленеющих листьях
восторг жизни этой
и они
детворой после школы
шумят во дворе


так и я буду жить
и всегда улыбаться
тому
что приносит
в ладонях своих
шаловливое солнце
в этом сказочном мае
в распахнутом настежь
окне.



   .   .   .
Мне нравится
жить в мире
с одиночеством
с луной в окне
и с звездной
летней ночью
и с листьями
шумящими в саду…
а ранним утром -
с небом синим синим
и с облаками
белыми как снег
и не жалеть о том
что все проходит
и день и ночь
и счастье молодое
и первая
весенняя любовь.



   .    .    .
Я ближе стал
к зеленым листьям
клена
здесь за моим
распахнутым окном
и ближе
к той траве весенней
во дворе
что выше станет
с каждой
светлой ночью
и даже облака
как будто ближе
и мне
и  крыше дома моего
и  воробьи
как старые приятели
щебечут мило
на кустах сирени
и будто бы
глядят на старый дом…


я буду жить
со всем
счастливым миром
так радостно
как никогда не жил
и солнце
будет петь мне
по утрам
и музыкой украсит
день мой ветер
и ночью
убаюкает луна
как добрая
и ласковая мама. 


   .   .   .
Вся жизнь
как старая усадьба
где хозяин
наверное уехал
так давно
карета проскрипела
и исчезла
за поворотом
в дымке тех просторов
где ширь земная
дружит
с ширью неба
и ты остался здесь
совсем один…


дубы и клены
грустные березы
и дни
конечно же
похожи друг на друга
как стайки воробьев
в твоем саду


но эта жизнь
красива и свободна
в ней темных нет
углов
или подвалов
и шорохи и стоны
не слышны


и так проходят
долгие года
товарищи уходят
ты - остался
и не стареешь
словно заколдован
и только ближе
к миру
год за годом
как будто он
приходит к тебе
сам.


   .   .   .
Не забывай себя
ведь ты себе
так нужен
и без себя
и дня не проживешь

забудешь душу
на скамье в саду
и ходишь потом
долго
как потерянный

оставишь сердце
у чужих людей
и без него
становишься жестоким

раздашь все счастье
глупым воробьям
как крошки хлеба
из наивной щедрости

а что тебе без счастья
наша жизнь…
пустая трата
своих сил и времени

люби себя…
ты больше никому
не пригодишься
в этой жизни сказочной
для добрых дел
которые когда-то
ты совершил
и будешь совершать
порой об этом
даже не задумавшись
а делая их
только для себя.




   .   .   .
И все здесь
совсем не такое
как было когда-то
деревья похожи
на множество
странных прохожих
которые молча
столпились вокруг
дороги
как будто бегут
от тебя постоянно
пытаются скрыться
за всеми кустами
и быстро стирают следы
тех кто шел по ним
ночью
и очень боялся кого-то
и конечно же
страшно устал
от того что до дома
ему не дойти.

















   .   .   .

Есть что-то в нас
чего мы и не знаем
оно дает нам
право жить и жить
отбросить время
словно шелуху
забыть пространство
словно его нет
на белом свете
и стать таким
каким бывают в сказках
волшебники седые
иногда
которым просто
с неба снять луну
наклеить звезды
на стекло вселенной
и солнцу подарить
на лето шляпу
чтоб голову оно
не напекло.
















   .   .   .

Я вижу то
чего никто не видит
и знаю то
чего никто не знал
глаза далеких звезд
мне говорят
о счастье
луна-волшебница
мне шепчет о любви
и феи юные
приходят на рассвете
совсем одни
с цветами для меня
чтобы я их
поцеловал так нежно
как на земле
никто не целовал.













   .   .   .

Милый город
где ветер гуляет
как старый знакомый
окунулся
в зеленое море садов
и дома с головой в них
давно утонули
и над ними
как белые птицы
парят облака
и как будто бы
небо зовут
опуститься на землю
и стать чудным ковром
голубым
из волшебных цветов
с лепестками из воздуха
и поцелуев
тех которые солнце
дарило всем людям
когда было
совсем молодым.






















   .   .   .

Я понял то
что лучше бы забыть
и верю в то
во что никто не верит
и стал я
чародеем в этом мире
в котором чародеев
больше нет
всех заколдую
кто ночами входит
без стука потихоньку
в мою дверь
а много их…
и девушек невинных
фей упоительных
и старых упырей
и тех кто просто
в жизни затерялся
и выхода ему
не отыскать
но здесь они
в моих чертогах дивных
так сказочно поют
до самого утра
как в церкви певчие
такие песни
которых
и не знали никогда.
















   .   .   .

И я живу
за каменной стеной
давно заросшей
чудными цветами
которые
умеют говорить
то о любви
счастливой и земной
то с облаками
в дальнем синем небе
о том что все
так просто на земле
бывает что
с луной заговорят
о чудесах
которые случатся
когда она
вдруг скатится
с небес
волшебным шаром
полным красоты
и обжигая руки
всем смотрящим
своими искрами
чудесно золотыми
подарит лесу
море поцелуев
таких же жарких
как она сама
а полю тихому
подарит эту ночь
безумно нежную
под звездами нагими
в которой сладко
так ласкать друг друга
как не ласкали
в мире никогда.












   .   .   .

Я вовсе не лечу
как желтый лист
в безмолвном октябре
в простую лужу
на асфальте сером
я знаю - все не так
уже давно
и я у бога
на его ладони
он смотрит на меня
с огромной высоты
и жизнь дает другую
в самом деле
и в январе
вдруг зацветут цветы
и птицы запоют
а в сказочном июле
я солнце жаркое
смогу обнять
как девушку нагую
и целовать
до самого утра.















   .   .   .

И тем кому
не говорят ни слова
я буду рад
как дорогим гостям
и тем кого
не замечают люди
я многое отдам
из тайн своих
и стану дружен
с тем кто одинок
и буду верить
тем кому не верят
и не узнаю
солнца над собой
хотя оно давно
горит свечою
и светлым днем
легко закрою шторы
чтоб света этого
не увидать.


   .   .   .
Зима за  любовь нам платила
всегда лишь морозами
и снег посыпала на раны как соль
ей было  неясно
зачем мы не стали кусочками льда
или снега
зима -  это скучная повесть
о том что и не было счастья
одни только дети играли в снежки
и старые звезды над ними
как старые  бабушки
все бормотали о вечном
о том  что оно
ко всем  нам
на этой замерзшей земле
не придет никогда.











   .   .   .

Ты утонешь в своем
заколдованном море любви
даже тело твое не найдут
а душа
от нее не останется  даже следа
ну была
говорят что живая душа
но ведь многое было
под луной
в этом мире огромном
чужом
где кидается ветер на всех
кто приходит
и тяжелые звезды
в раздевшемся небе горят
словно злые глаза
темной ночью
и за нами следят и следят
исподлобья.








   .   .   .

В жизни нашей увы
не становится больше любви
если выть на луну
среди ночи
и звать ее звать
в темноте
и вот сколько бы ты
ни гонялся за ней -
не поймаешь
она же - не заяц
и ты - не лиса
и не схватишь ее
за пушистую шерстку зубами
а так и останешься
в темном углу
этой жизни стоять
часовым
охранять это серое небо
и синие тучи
на стеклянное солнце
смотреть
снизу вверх
и мечтать
что когда-нибудь бог
номером тебе выдаст
на счастье.






   .   .   .

Пространство  -  лист бумаги
время  -   круг
который нарисован на бумаге
а вечность - как рука
которая тот круг нарисовала
и бросила
свой черный карандаш
когда как плеть
безжизненно упала.







   .   .   .

Счастье девушкой приходит
в ясный день
а уходит
сгорбленной старушкой
и ты ей оставишь
медный грош
на ее безрадостную старость
будешь жить
без счастья и любви
просто с воздухом осенним
и дождями
с вечным ветром
что так кружит листья
будто хочет с ними
танцевать
все равно на свете хорошо
и без розовых
горячих  поцелуев
и без крыльев
на которых улетают
юноши и девушки нагие
в чудные
волшебные миры.






   .   .    .

Наконец в моей жизни
не стало совсем никакого
глубокого смысла
я живу просто так
вот как птицы живут
на земле
и чирикают сидя на ветках
весь день
или так как цветы
в чистом поле растут
незаметно
или так как огромные
синие волны  по морю бегут
и могу я лежать
на поляне любви
и заснуть
не заметив что рядом
любовь происходит все время
и могу прогуляться
в дремучем лесу
словно в парке весной
и пожать всем кикиморам руки
как девушкам милым
или с лешим седым подружиться
ведь он лучше
обычных прохожих
на улице старой моей.











   .   .   .

Бог с облака
руку тебе протянул
и плохого
не может случиться
все плохое
гуляющий ветер разгонит
как тучи
и останется в небе
луна золотая
словно девушка
в платье прозрачном
на песке у воды
всю волшебную ночь
ждать любви
и ты как-нибудь
тихо положишь
на грудь ей живые цветы
и они превратятся легко
в поцелуи
и появятся ангелы рядом
простые
и укроют ее от стыда
одеялом
из белого пуха.









   .   .   .

Он ходил на рыбалку за счастьем
и всегда был доволен уловом
серебром трепетавшим в руках
на блестящем  как   радость крючке
и конечно был  легким и  смелым
как   часто бывают  веселые люди
мог  так просто пройти по канату
как ходят по узкой   тропинке
и любил заглядеться  в бездонную пропасть
как девушки в зеркало утром глядят
только жизнь оказалась
не девушкой в белой косынке
о  которой так  нежно в стихах говорят
а жестокой и старой колдуньей
и о нем только небо теперь
вспоминает все звездные ночи подряд.






   .   .   .

Веселая опять
пришла весна
стоит в окне
как девушка нагая
и смеется
ей не понять
что это стыдно –
так раздеться
и вот стоять без платья
целый день
и думать ни о чем
о том что листья
распустятся так скоро
на деревьях
и зацветут красивые цветы
и бабочки к ним снова прилетят
играть в любовь
счастливую простую
и солнце будет
баловаться в небе
разбрасывая теплые лучи
повсюду на земле
и улыбаясь
улыбкой девочки наивной
как всегда.







   .   .   .

Пора стать изнанкой себя
обратным смыслом  собственных слов
затылком своего лица
которое так устало
от чистосердечного гостеприимства
и так похоже
на соблазнительную вывеску на  улице
захватанную жадными  взглядами
завсегдатаев твоей души
заходящих в твое  сердце посидеть и выпить
намного лучше
взять напрокат плюшевую доброту
приклеить к ней бумажную улыбку
карманы заранее вывернуть
чтобы они пустовали для каждого вора
закутаться в темную ночь
и уйти
чтобы никто никогда
не украл даже тень твоих чувств
и тебя самого
никогда ни за что не увидел.










   .   .   .

Свет в окно  мое вылит  как молоко
в подставленный пасмурным утром стакан
мороз из под двери обиженно дышит
как будто бы хочет сказать
что еще не пора антресолям  отдать полушубки
и скрипучей тропинкой
по белому снегу проходит задумчивый день
неуютно мне с ним
без зеленой листвы
так приветливо   в ветре шумящей
без красивых
как белые с хоботом длинным слоны
облаков
вереницей  так важно
за нежно протертый  весной  горизонт
уходящих.






   .   .   .

Кто придумал
красивую сказку о небе
где есть рай
в нем деревья растут
и живут даже
дикие звери
среди облаков
белых белых
как мыльная пена
он наверно
бродил по пустыне
тот старый
седой человек
ничего и не видел
на свете
кроме желтых песков
и вот этого чудного неба
на котором
наверно есть рай.









   .   .   .

На все конечно
в мире есть причины
на то что вот
зеленая трава
а небо - голубое
что дерево живет
гораздо дольше чем человек
при всем его уме
что воздух легче чем вода
а мальчики драчливее девчонок
но знать причины эти
ни к чему
какая разница
зачем устроен мир
вот так а не иначе
мы здесь живем
и радуемся солнцу  иногда
а ночью спим
в клубок свернувшись
под луной
и она нам
рассказывает сказки.





   .   .   .

Как много вымысла
вокруг
придуманы дома
деревья люди
и вымышлены  волны
и дожди
на самом деле
существует только небо
в котором нет
начала и конца
а мы живем
как в шутку
чтоб немного
поговорить  друг с другом
на земле
а после
попросту исчезнуть
незаметно
как исчезают
капли на стекле.









   .   .   .

Мир  окон штор
и комнатных растений
на этих окнах
карканье ворон
скрипучие тропинки  по двору
среди сугробов
и седых деревьев
одетых в капюшоны тишины
и старый снег
как серая бумага
лежит на улицах
где шарканье машин
по сколькому асфальту
так похоже
на шарканье спешащих ног
по старому
истертому паркету
и лай собак
привычней  пенья птиц.







   .   .   .

Кто-то ходит
опять  по двору
среди ночи
что-то ищет
в засохшей траве
его тень
меж деревьев крадется
становится больше
когда он подходит
к нашим окнам
и хочет взглянуть
на меня
его руки похожи на лапы
огромного зверя
и глаза его
просто страшны
я боюсь его очень
стою
неживая за шторой
до утра
и все жду
когда будет светло.









   .   .   .

Ну что душа
ты думаешь легко
мне телу жить
уже немолодое
тебе лишь тосковать
а мне и есть  и пить
и быть в тепле
и всякое такое
намного проще
дереву в саду
растет себе
и впитывает влагу
а я того гляди
и упаду
причем не просто
каплей на бумагу
а носом в грязь
ведь тут идешь идешь
по этой жизни
толкотня и лужи
как  хорошо
что ты не ешь
не  пьешь
душа  моя
с которой вечность дружит
а  мне-то вечность
как кобыле хвост
живу не долго
и боюсь микробов
и вытянусь наверно
в полный рост
только когда
прикроют  крышку гроба.











   .   .   .

Мы все храним
любимые мечты
в шкатулке памяти
как кольца или брошки
и надеваем их
когда хотим
на платье праздничной
хохочущей души
чтобы идти
на вечер  старых грез
и танцевать на нем
в обнимку с прошлым
и с будущим
с котором жить  легко
поскольку в нем
мы просто не бывали
и можем снами
светлыми летать
по  комнате
привидевшейся  жизни.



   .   .   .

На подоконнике
вдруг вырастут  цветы
красивые большие
может розы
а может
гладиолусы простые
или фиалки
чудной красоты
на потолке
появится луна
таинственная юная
живая
и свет ее
восторженный и тихий
тебя опять обнимет
на всю ночь
и на ковре
вдруг зашумит трава
как будто в поле
на ветру осеннем
и ты пойдешь по ней
куда-то вдаль
туда где небо
опускается на землю
и птицы белые
так радостно кричат.






   .   .   .

Конец февраля
как припев  уходящей зимы
опять зазвенел  леденцами замерзшей воды
и белые простыни снега
вновь неподвижно лежат во дворах
и снова их гладит
своим утюгом-невидимкой  гуляющий ветер
и вновь мне легко
в этом мире простуженном с осени жить
как будто я сам
всюду праздно шатаюсь  как  ветер
как будто и мне
так приятно с метелью кружить
легко заметая
все слезы и горе на свете.










   .   .   .

Раскачивает улицы волна
как бельевые  тонкие веревки
задумчиво укачивает   ветер
в каком-нибудь счастливом сентябре
плыву по ветру
брызгами асфальта
лицо закидано
и я уже  устал
от жажды ни за что не захлебнуться
дышать и жить
барахтаясь  в волнах
которые становятся домами
когда  вздыхая падают на грудь.





   .   .   .

Вдох лучше выдоха
брать лучше чем отдать
приятно если  ценят
или любят
и хорошо
что надо забывать
все что всегда
и забывают люди
и проще жить
когда закрыта дверь
и это лучше
что никто не знает
зачем  ты жил
зачем живешь теперь
зачем живет все то
что умирает.





   .   .   .

Мы очень дружно
весело  живем
когда один уйдет
другой его  заменит
затеплит свечку
перед образком
и перекрестит лоб
и выпьет чай
который предназначен для другого
раздвинет шторы
и посмотрит вниз
на улицу
где голуби как куры
ждут своих крошек
желтого пшена
самцы давясь   «гу – гу»
все ходят кругом
возле   самок
будет  хорошо
и голубям и людям
дверь открою
одену плащ
и топая уйду
по  лестнице
в разбуженное утро
где воробьи чирикают
так славно
и черная ворона
на кусте
боится одинокого кота
который промышляет
где-то рядом
и  думает как съесть
кого-нибудь
из тех кто  тут  же
весело летает
и  все чирикает
о том как хорошо
ему здесь жить
пока его не  съели.






   .   .   .

Стираются нежные чувства
как подметки изношенных туфель
и становится душно
от жарких желаний
если ими  топить и топить
печь мечты
но ведь  ты все равно
остаешься  сидеть
в  этой жарко натопленной пылкими чувствами
комнате жизни
как за старой ободранной партой
всегда  остается сидеть второгодник
и бездумно пулять из рогатки
камнями
по школьной доске.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ,  «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12»,  «БЕРЕГА»,  «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ),  «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ»  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019)  и   в целом ряде  других   литературных  изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
Является автором более 15-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.