Может, ты просто меня не любишь? Этой весной слишком много лжи. Маска чумная целует клювом: если не хочешь, то не дыши. Вот вам микстура со вкусом дряни, все карантинчики ни о чём. Скулы, окрашенные в багрянец, йодом измазанное плечо, вместо небес сероватый пудинг, кажется, голос рассудка стих.
Может, ты просто меня забудешь, или я просто смогу уйти?
Мы так устали, но этот город снова берётся судить других. Боль покрывается тонкой коркой, всё возвращается на круги: лица знакомые на билбордах, рельсы трамвайные, тёмный парк. Я понимаю, ты слишком гордый – и потому я тебя не спас.
Может, ты просто меня не любишь?
© Copyright: Шерил Фэнн, 2020
Свидетельство о публикации №120050807506
Свидетельство о публикации №120050807506
Рецензии