Неподвластная стихия

Стихи поэта – это не поэт,-
только ему подвластная стихия.
Но, впрочем, ошибаюсь.
Нет!
Увы, бывают случаи другие, -
когда стихия выхватит перо
и прикует до смерти на галере,
давая только направленье – ПРО,
и ни на румб левее и правее.
Горбатит бедолага день и ночь
до звания народного комИта,
и даже не подозревает, что
его стихия управляет ритмом
под голоса извне и изнутри
определяет рифму и манеру.
Но сколько в творческом запале не греби,
всё же комИт - не капитан галеры.

КомИт – начальник команды галеры, руководивший ее действиями и распределявший гребцов для работы на веслах в 3 смены. Во время боя и в других случаях, когда на веслах работали одновременно три смены, руководил с помощью подкомитов только действиями гребцов. На галерах стран Средиземноморья в VI-XVII вв. комиты по отношению к гребцам-каторжникам исполняли обязанности надсмотрщика и палача. Комиты носили на груди серебряную дудку, от которой пошли боцманские дудки.

******************************************* 

Стихи мы пишем только для себя.
Конечно, кто-то что-то прочитает,
страничку за страничкой теребя,
но только это сути не меняет.

Бегут куда-то, бродят не спеша,
как в этой жизни - всякое бывает!
Стоит строкой распятая душа,
а кто-то гвозди ржавые вбивает.

Век виртуальной памяти стихов.
Ты – узнаешь. Тебя, быть может, знают.
И кто-то нам добавит синяков,
а кто-то гвозди нам повынимает...

********************************************
Ты прости меня, друг сердечный!
За бесчувствие не кори.
Надоели мне темы вечные.
Надоели.
Ну, хоть умри!
Знаешь, мне бы чего-то малого -
глупой выходки шебутной
в зимнем холоде дня усталого,
чтобы весело и смешно
с рук, малиновым цветом мечены,
крошки клюнули снегири.
Надоели мне темы вечные.
Надоели.
Ну, хоть умри!

******************************************** 

Бывают стихи, как стрела на излете,
Пронзают насквозь и разят наповал.
Уносят на крыльях в свободном полете,
И в пропасть бросают с безжизненных скал.
Трепещут смычком на рыдающей скрипке
Отчаянной нотой. Мгновенье, замри!
И горечью, тронутой лунной улыбкой,
За них чья-то боль о себе говорит.
Бывают стихи – вариант черно-белый,
Как свет или тьма, словно да или нет.
Застывшие точки скрепляют пробелы,
И там, между строчек, таится ответ.
Ветрами открыта душа нараспашку.
Доверчиво в теплых ладонях лежит.
Весь мир подождет. Остальное – неважно.
Стрела – в мое сердце... Скорее… Лети!