А ночь темна, и мёртвых не потревожит.
А жизнь – «она», и смерть, почему-то тоже.
Горят костры, холодные блещут звёзды –
Они мудры, им можно не помнить грозы.
Они мудры, а нам остаётся – память.
Они стары, у каждой под плазмой камень,
У нас – вина и сердце под тонкой кожей.
Любовь – «она», война почему-то тоже.
Зачем мы здесь? Плодиться и размножаться?
Нести свой крест? А жизнь, точно кровь, меж пальцев
Стечёт, красна, исчезнет, впитавшись в почву…
Да, смерть – «она». А что там, за смертью?
Прочерк.
08.05.2020
Прочерк
© Copyright: Людмила Успенская, 2020
Свидетельство о публикации №120050804647
Свидетельство о публикации №120050804647
Рецензии