О тебе писал, как только мог,
Из груди вытаскивая душу,
Где строка споткнулась, отутюжу,
Коль нет рифмы – смял и за порог.
Чтоб она, коснувшись твоих глаз,
Не дала не вчитываться повод,
Где сумбур, то пальцы восстановят,
Каждую банальную из фраз.
Строчками я врос в тебя давно,
Корни уж пустил в душе смиренной,
Буквами заполнил твои вены,
Словно те заморское вино.
В каждой строчке ты среди лугов,
Бабочкой диковинной порхаешь,
Но меня никак не замечаешь,
Будто я твой злейший из врагов…
Я пишу тебя листвой берёз,
Что уж пожелтела и упала,
Для тебя меня, конечно, мало,
Просто, я твоя одна из грёз.
О тебе писал...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120050708031
Свидетельство о публикации №120050708031
Рецензии
