Какой-то гуд, как будто ток поёт...

Какой-то гуд, как будто ток поёт,
смотрю с балкона на узор ветвей,
на огоньки сквозь них и сердцу веселей,
и сердце - отправляется в полёт:

степь Оренбургская и Вятские леса,
гор крутизна и млечный сон полей
во времени во всём -
мой окоём...

Юдоли боль -
через промер проём...

Из рамок - прочь,
ночь может
мне помочь,
в ней - Воля дрожи
сокровенных строк...

Я не пророк -
пророков продолжатель,
юродивый скорее,
чем писатель,
что думаю,
как чувствую -
пишу,
я этим сорок лет -
легко дышу,
мне это - жизнь спасало
и лицо
средь палачей,
ищеек,
подлецов...

Мне Бог давал разбег благих дорог
в казармах,
в клетках -
голодал и дрог...

Дух нищим становился -
зверь голодный,
от страха умереть -
почти свободный...

Алкал мой дух просторов и друзей,
родных и близких,
девушек знакомых,
он превратил меня в большой музей,
в храм кровных связей -
временем огромных...

Балкон мой - не балкон -
святой ковчег,
плывущий в даль
живущих и не лгущих,
не судящих,
людскую кровь не пьющих,
мой Арарат -
по Слову человек...

Мерцают звёзды -
сказки говорят,
святыни слышащей пустыней бродят,
молитвами сквозь сердце хороводят,
высоковольтнейшим
сознанием
гудят...