Вдвоём

из сборника"Убегающий май"

«Внученька…» – голос был хрипло-натужным
(Кашель сердечный замучил её).
«Время пришло. Рассказать, видно, нужно».
На пол из рук вдруг упало шитьё.

«Горькая доля. Хлебнула немало.
Жизнь – вся, как есть, на ладони видна…
Лучше, чем дедушка твой, не встречала.
В том, что одна, виновата война.

Память впивается в душу когтями:
Текст «похоронки» сразил наповал...
Дед  письма с фронта писал мне стихами.
Даже когда был без ног… умирал.

Видел войну он глазами солдата:
Сотни раздавленных, скрюченных тел.
Слышал он стоны живых в медсанбате,
Мат, что срывался  с губ, белых как мел.

Каждый рассказ кровью был опоясан.
В память погибших я молча встаю.
Там, под Москвой, стали  пушечным мясом
Наши мальчишки, что пали в бою.

Вновь годовщина. Мы майским парадом
Память почтим непришедших домой,
Всех, кто остался в аду Сталинграда
Кто шёл под Курском в последний свой бой.

Дедушка смертью распят был в палате
На деревянном больничном кресте.
Так я осталась одна... в белом платье,
В чёрной, до пола свисавшей фате.

Вот приближается день нашей встречи,
Мысли всё чаще приходят о нём".
Слёзы глотая, сидели весь вечер,
Бабушка с внучкой, обнявшись, вдвоём.