Его мозги, как счётная машина...

Его мозги, как счётная машина.
Как телетайп, он целый день строчит.
Кондовая блатная матерщина
выстраивает полосы защит.

Он поднимает сложные вопросы.
Его делам давно потерян счёт.
Другой устал бы, плюнул и забросил,
а он, как Волга, что в разлив течёт.

Не описать охваты и масштабы
его трудов, и планов, и потерь.
И чувствуют гремучей плотью бабы,
что не до них и было, и теперь.

Он расточает юным комплименты,
что глуповато-хищны на поре.
Все до одной - всего лишь инструменты
в его математической игре.

Как видики, как диски и пластинка,
устаревая, всё пойдёт на слом.
И женщины - правители инстинкта
за это отвечают поделом.

Как мастеру высоких технологий,
не жаль аплодисментов для него...
Но где-то спит его душа в берлоге.
Ей заморочки жизни - шутовство.

Её попытки жалких имитаций
не принесли кому-нибудь тепла.
Пробиться к ней не стоило пытаться,
когда любви природа не дала.