Руки солдата

Я словно сам в тех днях побыл,
Когда солдат войны последней
Делился памятью своей
Со мной - о днях войны проклятой.

Бомбёжку телом ощущал,
И свист над теменем осколков,
И на пределе – штурма бег,
И рукопашной схватки "волков".

Как под бомбёжкой в сон нырял,
И что в минуты эти снилось,
И как своих друзей терял,
С кем тост поднять не получилось.

Как со слёзой давали залп
Над холмиками под звездою,
И как в разрыв душевных травм
Писали похоронки близким.

Была не в гордость цвет полос-
Нашивок от ранений разных,
А лишь желание всерьёз
На фронт! И бить врагов ужасных.

Как всепогодно полз вперёд,
Но только чтоб не "похоронка"...
И веру, что в «бараний рог»
Закрутим «гитлера-подонка»…

Как меж боями патефон
Крутили, дом свой вспоминая,
И как писал карандашом
Семье, что жив, моя родная…

Он рассказал, как по Днепру
Он плыл среди воды кровавой,
И как фонтаны по утру
Летели с душами святыми.

Но брали штурмом города,
В Победу веры не теряя,
Неся с печалью на алтарь
Друзей… и вечная им память…

Он рассказал, как брал Берлин,
Как на Рейхстаге расписался,
Как настрелялись, как один,
В салюте, слёзы не скрывая…

Дошёл… Живой… Но боль души
О тех, кто пал от бранной сечи,
На всю оставшуюся жизнь,
Как камень давит грудь и плечи.

Войну проклятую нельзя
Забыть, чтобы к порогу
Не подошла с оскалом зла,
Не позвала опять в дорогу…

И потому его рассказ
О днях жестокой круговерти
Напоминанье в мирный час
Не допустить повторной смерти…

Я прикоснулся к тем рукам,
Что добывали нам Победу,
В них лишь любовь, сродни волнам,
Что поборола смерть на фронте.