В ночном шелесте...

Сатурния распята на холсте -               
булавка в сердце, траурная рамка.          

Ты злилась:
- Ведь преступники все те,               
кто души ловит не смешной панамкой,         
а мёртвой хваткой, денежным сачком         
и, видимо, им мало, мало, мало...          
Тащила энтогробик в челодом.               
Распятых на свободу отпускала               
под деревом плодовым, что в саду            
природным храмом выросло когда-то.         
И кто-то слал псалмы через листву,         
и что-то устремлялось вверх крылато.       

Когда бунтует май, швыряя цвет             
на ветви пережившей зиму груши,            
я прихожу туда - тебя там нет,             
но шелест слов...и мнится мне:
- Послушай,               
я, кажется, была права о том,               
что сволочной эстет опасней дурня...         

Ночь стелется не траурным холстом,
срывает стёкла и зовёт сатурний.



Фотография: с инет.