В маете сотворяешь бога -
Ищешь подмоги в беде.
Но богов бесконечно много -
И всем им не до людей.
Не до сытых, коленопреклонных,
С жиру пляшущих между колоннами,
Обожравшихся хвастовством,
Лобызающихся в Рождество.
Силы света тебя не жалуют -
И выныривают из кутерьмы,
Из уставшего сердца пожарища
Вездесущие силы тьмы.
Боги мелочны и молчаливы:
Сожаления - тонкой линией.
Скорбь бессмысленна: как и всегда,
С неба вместо осанны - вода.
Ты прости мне мою молитву.
Для тебя звучу в тишине;
Выбираю тебя - как религию,
Бога пестующую во мне;
Выбираю в иконы вписывать,
Будто книгу тебя перелистывать;
После каждой новой потери
Выбираю любить и верить.
Но, опять простираясь над миром,
Проникая в меня знамением -
Сотворяешь себе кумиров
От бессилия, во искупление.
Слышу - боги идут за мною
Прозябающей чередою,
Не сводя с бесконечности глаз.
Им давно уже не до нас.
Богам не до нас
© Copyright: Евгений Галимов, 2020
Свидетельство о публикации №120050608806
Свидетельство о публикации №120050608806
Рецензии