Пасмурный день, большая стирка
Большая стирка. Ветер. Не вдохнёшь
от хлопающих крыльев, от сгущенья
рубах и голосов. Уже не льёшь
другого цвета - только возмущенье
небесных красок в яростную муть.
Когда всё было? Да во время оно.
Но если я смогу в окно взглянуть,
увижу что-то, кроме легиона?
Бельё и крылья хлопают. Лети!
Лети на небо на бакланьем крике.
Там ангелов рубахи на пути,
couleur locale, эль-грековский Маврикий.
Свидетельство о публикации №120050605269