А нам такая война досталась.
Кто воюет – ведь важно здесь.
Переулки полны врагами
У кого уж который есть.
А у музы всё, как и прежде:
Сна, зараза, четыре часа.
Экономит она в надежде,
Что нас всех минует гроза.
Пьёт мой брат фронтовые капли,
Я танцую на битом стекле.
Перелески полны телами:
Бьёт свинец по вечерней мгле.
А по утренней ранней зорьке
Раздаётся грохот окрест...
И целует солдат в окопе
Старый дедов нательный крест.
Братьям
© Copyright: Иван Александрович Тимофеев, 2020
Свидетельство о публикации №120050603603
Свидетельство о публикации №120050603603
Рецензии