Любовь, вернись!
Простишь когда-нибудь меня.
Возьмётся солнце ниоткуда,
Над нашей глупостью смеясь,
И станет, день разогревая,
Вести к зачатию нам мысль.
В весёлый миг благого мая,
Моя любовь, ко мне вернись!
И в тихой заводи, где утки
Давно устроили гнездо,
Вели ему и мне быть чуткой,
Смотреть вперёд аж лет на сто,
Чтоб повседневные обиды
Не стали сердце распирать,
И чтоб душа была открыта,
Как будто бы ребёнку мать,
Чтоб плакать с ним и с ним смеяться,
И чувствовать земную дрожь -
Счастливой быть, а не казаться,
Под мейк закрашивая ложь.
Моя любовь, до возрожденья
Тебе столетие иль день?
Не оставляй же мне сомненья!
О солнце! Вытрави всю тень!
Пролей с небес весёлой лавой
Тобой плененные лучи
И сделай жизнь мою бесславной,
Или меня переучи.
Я так хочу, чтоб в мире этом
Был только сад и милый рай,
А то, что я жила поэтом,
Пусть позабудет отчий край!
Свидетельство о публикации №120050602627
Юрий Деянов 10.05.2020 11:36 Заявить о нарушении
Ахматову очень любил отец. В детстве у них была очень прочная связь, больше чем с матерью. Но стихи встали стеной между ними. Почему? Искусство слова, как никакое иное, открывает душу человека постороннему взгляду. Но ведь это не самое страшное. Правда? Посерьезнее правда заключается в том, что стихи - это самая настоящая искренняя исповедь сердца. Исповедь миру, а не Богу. Исповедь - одна из главных поэзии, я бы сказала, ещё неприменное условие.
Волкова Ирина Васильевна 10.05.2020 16:22 Заявить о нарушении
Юрий Деянов 11.05.2020 08:16 Заявить о нарушении