Так живут поэты

Какой  рваный  пульс
Наверно ритм  появился  новый
Так бить может только  бит
Или то, что поэтам  снится
Вдоль бетонной стены
Бежит трещина,  роняя дыхание
Говорит с  ними  сном из сна
Говорит правильно и не правильно

Сколько не признанных гениев
За стеной из бетона бродят
Они любят, не любят,  слова  находят,  теряют
Они душу свою словами  доят
Они рождаются взрослыми
Взрослея,   детьми  становятся
Их спины чувствуют крылья
Им часто завидуют птицы
Им летать выше,  видеть  дальше
Они не сбиваются  в стаи

Они другие,  понимая это и не понимая

Они

Из трясины?  Цветы полевые?
Их  косой  накосили и в травы пустили
Их слёзы – роса,  их  дыхание – ветер
Их  право -  при жизни быть  незаметней
Они не растут – поднимаются
Их не склонить,  легче   вырубить
В них нет практичности,  их время – вечность
Долговая расписка их жизни – умирать раньше времени

Как листопад  потревоженный осенью
Как  право  на бесправие правил
Идут за стеной босыми
Идут,  а  стена не кончается
Их греют костры потухшие
Их спины ноют от крыльев
Взлетать – это слишком больно
И всё равно взлетают