Деду,

военврачу третьего ранга...


Снова идут дожди, снова водой холодной кости твои в земле, в спешке, обмоет Бог.
Ты не заметишь, дед – стонет на койке взводный. Он, да и ты, в тот раз, выжить от ран не смог.
Время бежит, летит, время неумолимо. Миг – это чья-то жизнь: радость, печаль, судьба.
Чувствую, сделав шаг, рядом со мной, незримо, тот, чей характер, дух выдавили раба.
Тяжко, по капле. Но страх возвратился в город, заполонил умы, радость швырнул на кон.
Сотни агентств, газет пишут, кричат, что скоро, пережевав своих, нас навестит дракон.
Дождь, этот чёртов дождь – нет ни конца, ни сладу: плачут на небесах ангелы за вину.
Встану, налажу чуть у образов лампаду, водки налью в стакан, двух дедов помяну.
А и пускай поёт песни дракон от страха – переиначить жизнь вряд ли сумеет он:
к Богу не долететь, встанет преградой плаха. «Яму не рой другим…» – ведомо испокон…


Погиб у села Поповка, 07.11.1941 года